тебе,детка.
все иллюзорное и до скрипа в стенках моих голограмм по завиткам обоев хрупкое в магнитогорске зажигают свечи и вторят мимолетным взмахам ресниц тряпичных кукол в изредка заезжающих театрах и мы усердно пишем на заборах и в многомиллионных договорах о том какие мы важные и нужные как многого стоим когда не стоим абсолютно ни гроша нас уже поздно разлагать даже на органы все гниет под прямым взглядом псевдосоциума, глупо-то как, а. И эта яма лишь глубже год за годом, а вы все зачем-то копаете ее, слепо, свою могилу, одну на всех, потому лишь что все вы маски на тонких струнах, и ничто не будоражит эти мертвые души, кому же печалиться, если никого и не осталось теперь.