тебе,детка.
Твои пальцы травлю рассказами дикими
Бестолковыми
Будто бы заперты мы
На паперти бы
И солёные, краской залитые
В утро в губы нерасцелованные
Скулим под забытым почерком мы
Под невыветренной
Раскуроченной